cheveux-blancs

Je suis sorti ce matin avec mon chien Igloo en quête d’un brin de muguet. Je suis triste, triste à en pleurer ! je me souviens du temps – pas si lointain – où j’avais avec ma famille la joie d’aller dans les rues de mon quartier : dès potron-minet des enfants, des jeunes, des scouts, des écoles, des femmes Roms plutôt âgées s’installaient tant bien que mal sur les trottoirs de la rue Lecourbe (artère marchande du XV°) et vendaient des brins de la fleur du jour ramassés dans les bois autour de Paris, ou cultivés pour les plus aisés. La vente allait à telle association, à telle cause, dans telle poche (a)vide…

J’ai trouvé dans ce désert silencieux une fleuriste ouverte ; la vendeuse, charmante, se réveillait et ses prix étaient raisonnables. J’ai donc acheté quelques brins (de culture) et je suis rentré avec mon chien, tous les magasins étant fermé, ce qui est normal un 1^er mai. C’est un rite pour moi depuis 5 ans, chaque premier mai, de poser un bouquet de muguet devant le portrait de Maudy et d’envoyer la photo à mes enfants et amis.

Mais ce grand vide de la rue Lecourbe, pas moins de 100 m entre deux humains ; ce silence total (à peine une voiture toutes les 5 minutes) ; et pas un seul vendeur de ma fleur sur le trottoir, quelle tristesse ! il est vrai que depuis deux ou trois jours, radio et télévision nous expliquaient que les petits vendeurs devaient respecter les règles et ne pas… ne pas… et pourquoi pas ?